Acordamos presos à cama, almoçamos com fé no resto do dia, conduzimos as seguintes horas em piloto automático e adormecemos com o peso de sabermos que tanto mais poderia ser feito.
Ajustamos as expetativas de cada fase de acordo com o que é esperado de nós — como se houvesse uma listagem entregue a cada recém-nascido que precisa de ser cumprida até ao dia em que a nossa presença por estas andanças deixe de fazer sentido.
Há quem escolha folhear essa lista a meio e regressar ao início mais tarde, sem qualquer intenção de a concluir.
Cada vez que me esqueço desse guia, consigo pisar mais a areia. Sentir com mais força a água a gelar os tornozelos. Até me dou ao luxo de deitar na praia sem pensar no jantar que, eventualmente, será encadeado na mecânica desse dia.
Cada vez que fico presa a uma conversa, esqueço-me que é quarta-feira. O amanhã não existe enquanto o meu amigo me explica o porquê de doer.
Sou tão presente que até apago o que fiz no dia anterior; que até me esqueço que os ponteiros continuam a girar.
Escrevo-te 