A mesa já não é a mesma, os lugares encolheram-se.
Pode ser o último dela, desabafo que faz há mais de cinco anos.
Quando passei a acreditar no inferno, confortei-a: olha que ainda vou eu primeiro.
Ela ri-se, como se o inverso não fosse testemunhado todos os dias.
Como se os bons todos ficassem e os maus partissem a seu tempo — como se houvesse distinção entre bons e maus.
Escrevo-te 